Чем ты исчертишь...

Чем ты исчертишь, писарь-время,
Пергамент моего лица?
Морщин ли ты наложишь бремя,
Печать ли чёрного купца?

Какую славу напророчишь
Стихам - блестящую во тьме?
Или перо острей заточишь
И резанёшь по горлу мне?

И чьи запёкшиеся губы
Их смогут тяжко прохрипеть,
Когда ударит сердце глухо,
Как в землю ударяет плеть?

Их люди навсегда забудут?
Нет, в кабаке полупустом
Стихов засаленное блюдо
С похмелья выставят на стол.

И сквозь тяжёлый, кислый воздух,
Что, как бутыль, стоит – почат,
Вдруг, как раскаяние вора,
Стихи, нахлынув, зазвучат.

Да! Зазвучат стихи, нахлынут,
И горлом выплеснется кровь,
И мой язык на блюде стынет,
Как отплясавший скоморох.

Что скажешь ты, процентщик - время,
Упрямой смерти ростовщик?
Кому воздашь ты полной мерой
За мой отрезанный язык?